Epitáfio

Não tinha amor próprio.
Tinha amor príapo.

Complexo

Para desenvolver-se
Há que
 
Dese              lvar-
 n        u
 (  V  )
 
  se.

Guerra dos Sexos

Você me disse uma vez:
"Teus olhos são míopes
À arte abstrata".
Respondi: "Desfaçatez!
Tu é que não vais ao cerne
Do que se trata".

Não adianta, amor.
Aparar diferença tão concreta
É erro crasso.
Inútil.

Por que não unimos logo
Minha linha reta
A seus traços
Glúteos?

Amar (do Antunes)

É ver pra crer

É crer pra ver

É vero.

É ser pra ter

É ter pra ser

É terno.

Turbulência

Turbulência!
Caem as máscaras,
A fivela da fidelidade
Apertou-me os bagos outra vez.
Trago em meu bolso cigarros que nunca fumar poderei.
Me enfumaço em sua desconfiança.

Arremeta, querida, arremeta!
Largue de ser besta!

Faça de seu ciúme pura brisa.
Pois em meu peito
O amor nunca despressuriza!

Fiu - Fiu

Você anda sobre duas patas. Ereto em sua coluna deformada por mochilas pesadas na infância, quando frequentou colégios caros.
Conhece a História, noções de engenharia.
Recebe notícias de possíveis guerras químicas na Síria.
Sabe que a Rússia deseja a Crimeia para ter acesso ao mar morto.
Lê jornal e faz cara de paisagem no aeroporto. Desliga o celular ao entrar no avião.
Voa, sendo muito mais pesado que o ar.
Atravessa oceanos em poucas horas.
Fuma um charuto que julga cubano, mas cuja existência se deve a algum escravo no Haiti.
Conhece a Revolução Francesa e se acha um cara de esquerda moderada.
Quase no centro do universo.
No topo da evolução da natureza.
Caga em reservatórios que levam toda a sua merda para bem longe de você.
Lava a sua bunda com sabonete bactericida, sentadinho no bidê.

E ainda não sabe tratar uma mulher.

Quando encontrei com o Nelsão

Tive duas experiências com o grande malandro e sempre genial Nelson Piquet:

PIQUET 1 (1998):

Estava eu respondendo a uma prova para tirar minha carteira de motorista, sozinho numa clínica da w3 sul, quando uma moça abre uma porta e Nelson Piquet adentra o recinto. Ele me vê. Olha para a moça:

_ Vem cá, EU preciso fazer esse teste? - Ela confirmou com alguma resposta burocrática.

Piquet sentou-se a umas 3 cadeiras de mim. Não me contive:

_ Você tirando carteira?
_ Brevê de helicóptero. (Continuou com a cabeça enterrada na prova, sem a mínima vontade de me dar atenção).

Alguns minutos depois eu insisti na tentativa:

_ Sabe... cresci com todos adorando o Senna. Eu não. Sempre preferi você. Nunca fui com a cara do Senna!

Ele não tirou o olhar da prova... alguns segundos se passaram. Finalmente seu olhar encontrou o meu. E nele havia uma expressão de enfado absoluto:

_ Eu também não.

Foi isso.

PIQUET 2 (2003):

Alguns dias após eu mostrar para meu filho, que então devia ter uns 7 anos, a incrível ultrapassagem realizada pelo Piquet em cima do Senna (para Jackie Stewart a manobra foi como "fazer um looping num boeing 747"), vejo o Piquet no Park Shopping, patinando no gelo com a mulher e uma penca de crianças.

_ LÉO! LÉO!!!! Vem cá!!!! VEM CÁ!
_ Que foi, pai?
_ Lembra aquela ultrapassagem que te mostrei?? Olha lá!!! Aquele cara ali!!! Aquele cara ali que fez aquela ultrapassagem!
_ Sério?
_ É, vai lá falar com ele!!! É o Piquet!!!

E o Léo foi. Eu observando de longe. Meu garoto chega, fala com o tri campeão. Recebe muita atenção, uns tapinhas no cocuruto. Vejo o Piquet sorrindo e bem humorado. Não sei bem o por quê mas achei aquilo tudo meio estranho. Meu filho volta:

_ E aí??? E AÍ???? O que ele disse?
_ Ah... ele é legal.
_ Sim, mas o QUE ELE DISSE?
_ Ah, pai. Ele disse que não é o Piquet não. O nome dele é Antônio!

MOLEskine

Prum escritor
A tinta da caneta acabar
É pior do que qualquer BROCHADA.
Ereções voltam...
Algumas ideias
NUNCA.

Beiruteanas I

    

     Do meu lado um filha da puta qualquer de orelhas moles e todo engravatado dorme, sentado na mesa do Beirute, vazia a garrafa de cerveja. Há um IPAD na sua frente. Por que ninguém o furta? Maldita geração yuppie conectada.

     Não se pode mais dormir num quarto escuro, de porre, com um pé caindo da cama até o chão para fazer o fio terra. Não se pode mais jogar o telefone fora e dormir até meio dia sem acharem que você foi sequestrado. E se você aparecer vivo em São Jorge, 3 dias depois, você é quem enlouqueceu, e não o mundo pirado cuja fuga dos problemas realizada por um coitado qualquer vira instantaneamente manchete de jornal.

     O companheiro do sono é o celular e todas as paranoias cancerígenas que ele traz. Falo de suas ondas imperceptíveis a passear pelo cérebro. O celular na cabeceira da cama. Acomodado num pequeno travesseiro só para ele.

     Falo dessa angústia igualmente cancerígena: a vida rápida, conectada, o feed de notícias do Facebook imerso em nossos sonhos. Tudo acumulando-se dentro de nós. Mais cedo ou mais tarde isso explode no seu cérebro, no pulmão ou no cu. E os médicos, de Cuba ou da puta que o pariu, vão te falar a mesma coisa: "Você tá fodido, cara!"

     É a linguagem universal da morte. A morte não tem sotaque.

     E quando não são as ondas da tecnologia ou a angústia do íntimo globalizado é aquilo que você engole e não cospe.

     Isso me lembra uma mulher. Uma devassa, garotinha cristã. Carregava uma culpa! Adorava dar, de tudo que é jeito, mas se escondia, só conseguia trolada de bêbada. Cada foda bem dada gerava mais 3 bebedeiras homéricas e tudo após vinha em progressão geométrica. Principalmente a culpa. Sentar com ela era ouvir lamentações, em sua boca Jesus Cristo na cruz, debaixo da mesa um fogo desgraçado a te alisar. 

     Ninguém percebeu. Mas Deus sabia. O primeiro cabelo branco dela foi um pentelho. Os pudicos disseram que foi castigo. Eu acho que era só ter se livrado da culpa. Interpretações à parte, ela morreu de câncer no colo do útero.

Beiruteanas são crônicas escritas em alguma mesa do Beirute, tradicional bar de Brasília.

Eu vejo flores em você

A versão tupiniquim do Walter White, muito menos mau caráter e empreendedora e muito mais simpática e festiva, foi presa em sua casa por ter um "pequeno" cultivo de Cannabis. Quando estava sendo almejado ou melhor dizendo, algemado, o cabra não conseguiu segurar o riso. Não pela situação, ainda grave, mas porque tinha acabado de fumar uma bagana enorme. Lá de dentro do camburão ainda dava sorrisos, o Walter White sem cavanhaque e de longos dreads.

Ele deixou um bilhete ao lado da plantação: "Nunca fiz mal a ninguém. Sou um grower, bicho. Além do mais se a Aracel Celulose refloresta, eu também tô reflorestando! O governo devia me dar créditos de carbono! Legalize Jah!".

Enquanto isso os médicos cubanos, em sua maioria negros, estão sendo vaiados por nossas colegas compatriotas e brancas - em sua maioria - por virem se meter "onde não foram chamados" e para onde ninguém quer ser chamado.

Pois é...

seja na questão da criminalização da maconha, na vaia aos médicos cubanos ou nos benefícios malucos pras multinacionais, o Brasil tá precisando é de

REFLORESTAR SUAS IDEIAS.

Sonhos I

Hoje eu sonhei que passados alguns dias do pretenso fim do mundo eu me encontrava em um convento no Iraque, provavelmente mais por cagaço do que por convicções religiosas. Assistindo a um seminário ministrado por duas mulheres, tive um chilique quando uma delas afirmou que Jesus Cristo tinha a barba ruiva. Levantei-me, protestei aos berros:

_ Jesus era da cor do Bin Laden!! DA COR DO BIN LADEN!!

Ignorando os avisos de um amigo de que no convento estaríamos a salvo,  saí do palácio e fui caminhar até o mar, seguindo o Arvand Rud, rio formado pelo Tigre e Eufrates. Após vencer um portão de arames quebrados, segui por alguns metros e molhei meus pés nágua. Mais relaxado, observando o céu róseo, olho para o lado e vejo um leão. Pior: ele também me vê. Corri em campo aberto até ser alcançado. Já sem esperanças, tête à tête com o animal, vejo um ex aluno meu, da Católica, desvencilhar-se do pai apavorado e correr por trás da besta.

O garoto, gordinho, de uns 13 anos, pega uma pedra e joga no bicho. Este se vira para ver a ameaça. Ruge para o moleque, dando as costas para mim. É o meu momento de jogar outra pedra.

O leão fica nessa, virando pra mim, virando pro garoto, recebendo pedras, até que, de saco cheio, vai embora pela esquerda.

Emocionado eu corro até o garoto, o pego pelos braços e, olhando para ele e para o pai incrédulo, berro alucinado:

_ Eu serei eternamente grato!!! ETERNAMENTE GRATO!!!!

Neste exato momento...

o mundo acaba.

Conchinha

Imagem de Raymond de Sá http://usinacor.blogspot.com.br/

As maravilhas de um começo de namoro são muitas. Paixão é bão dimais!
É um tal de trepar toda noite até a exaustão.

_ Pô, hoje a gente podia tomar um vinhozinho e fazer amor a noite inteira... que acha?
_ Vamos fumar um e trepar pra ver como é que é?
_ Amorzinho... tem doce de leite e chantilly de sobremesa...
_ Será que hoje a gente consegue assistir a um filme sem parar na metade?

Não importa a ordem... fato é que depois daquelas primeiras semanas, quando o sexo é tão intenso e tudo o que conseguimos, pós coito, é desabar na cama encharcada, soltar um cansado "boa noite" - carregado de significados e ternuras mil - e, antes de cair num sono pesado, cada um pro seu lado, esticar a perna ou a mão para tocar de leve alguma parte do corpo do parceiro...

... após essas primeiras semanas começa o tal de "dormir de conchinha". Uma coxa sob a outra, os dedinhos dos pés entrelaçados. O pé da menina se esfregando na panturrilha cabeluda do garoto. A cabeça dela apoiada no seu ombro. São mil maneiras.

 TODAS DESCONFORTÁVEIS.

Quem está casado há muito tempo nem irá se lembrar, ou por dormir em quartos separados, camas longínquas, lados bem opostos, ou por ambos corpos se aninharem tão bem que já estão até tortos, fora do prumo original...

Mas depois do casal cismar em dormir de conchinha, começam os problemas. Ao acordar.
Haja mau jeito, haja dorflex.
Haja torcicolo, haja musculare.
Quem passou muito tempo sem namorar e engatou um namoro recente, ou acabou de trocar de parceiro, vai saber do que estou falando. Os corpos demooooram para se moldar. As articulações sofrem!

Eu, por exemplo, não fui trabalhar hoje. O médico me deu 3 dias de atestado. Torcicolo e muita, muita dor nos ombros. Até a base da coluna estava doendo.

É que eu vi a judiação pela qual os gansinhos passam... e troquei meus dois travesseiros de penas por aqueles da Nasa.

Tradição, Família e Hipocrisia

Mandou brasa em mais uma carreirinha e passou a nota de cem reais para a prostituta enquanto jogava a cabeça pra trás e contraia a mandíbula. Ao ver a deslumbrada menina encurvada sobre seu colo com o canudinho, ele desceu sua mão por aquelas costas brancas, enfiando o dedo médio entre as nádegas já vermelhas.
_Você já tem bunda de mulher, hein meu bebê? - E enfiou o dedo ainda mais.
_ Curioso você falar em bebê. Descobri ontem que estou grávida de três meses! - Respondeu a garota de 16 anos, abrindo e fechando a boca após mandar uma carreirinha em duas etapas.
Neste momento uma centelha de remorso acendeu nos olhos do homem. Sua mão deixou o vale lambrecado feminino num gesto instintivo e pegou a nota de cem reais que lhe era ofertada de volta.
Levou o canudinho ao nariz, ainda um tanto perturbado.
Ao sentir o cheiro proveniente de seu dedo, o sorriso voltou imediatamente à face do pastor Márcio Alegriano, enquanto o pó continuava a percorrer-lhe os caminhos do peito e da consciência.

Orquídea Negra

Há duas semanas ela me deu umas begônias. Com um sorriso fabricado, sentou-se à mesa da cozinha, num banquinho vermelho, e terminou tudo. Me deu begônias e terminou tudo.

Hoje ela resolveu me fazer uma visita.

"Meu Deus, as begônias que eu te dei!"

Foi o que saiu de sua boca ao ver o cadáver begônio em cima da geladeira, as cores pútridas de aspecto sepulcral tristemente caídas do pote onde, semanas antes, fulguravam esbeltas.

_Lamento muito! Regá-las seria agir como o negro capitão do mato
ajudando a caçar crioulo fugido!
Seria o judeu a vigiar seus semelhantes nos guetos
para as autoridades nazistas.
Alimentá-las representaria, para mim, ser o carrasco de mim mesmo,
tentando cobrir o rosto com um capuz diante do espelho!!


Isso foi o que gritei a ela, da porta da cozinha, ecoando pelas escadas,
enquanto o elevador a carregava para baixo.

Mas a verdade é que não quis admitir o total esquecimento de ter colocado as begônias em cima da geladeira.
Alguém deveria te-la avisado que sempre preferi orquídeas.
Negras.
Vou acender um cigarro...

Revolução Feminina

Sua buceta era guilhotina.

Perdi a cabeça!

Maria Freudjânia

Apaixonados os dois dançavam um forrozinho na minúscula sala da quitinete de Antônio Augusto. Ritmo arrastadinho sob voz de Maria Bétânia. Encoxado, ele cochicha risonho aos ouvidos dela:
_ Entrei no Banco do Brasil com 21 anos de idade... cabeludo. Narigudo. Um filho da puta logo me apelidou de Maria Bétânia.
_ Hahahahaha!!!! Minha mãe parece com a Maria Bétânia!!

Ele engasgou.

E ainda dizem que Freud não tinha razão.

Furada!

Antônio Augusto não dava certo com as mulheres e não sabia o por quê. Dessa vez prometera a si mesmo fazer tudo direitinho e já saía com Iltiane há um mês. Sentindo-se feliz e romântico resolveu surpreendê-la com um sábado muito especial. Programou vários eventos. Começaria levando-a ao cinema.

- O que nós vamos assistir? - Ela perguntou, empolgada.
- Nunca saberás - respondeu, jocoso e enigmático.

Iltiane saiu do cinema após os 45 minutos iniciais de jogo. Antônio Augusto a levara ao shopping para assistir Borussia Dortmund x Bayern de Munique, final de futebol da Champions League, com seus 10 amigos hooligans
Ela nem quis saber o que o resto do sábado a reservava.

Ateu Comovido

Não tenho medo da morte.

Tenho medo de Deus.

Vai que ele existe...

Cobogó

Em qual dos buraquinhos

desse cobogó

eu me posicionaria

para te ver melhor?

Cada um tem seus contras

seus prós

e oferecem pontos de vista

sobre um charme só.

Queria ser mil olhos

a se projetarem
teleguiados...
Bem ali!

Ai meu Deus...
em qual dos buraquinhos?

Foto vista no blog http://entreaberta.blogspot.com.br/

Palavra Câncer

De qual lugar surge a palavra

Antes de chegar à língua...

Percorrendo o caminho inverso

Do que nos dá vida?

A comida vai da boca à cloaca

A palavra, vomitada

Da cloaca à boca é parida.

Veja bem.

O que me alegra

Sai por meu membro rijo

Despejando, vivo

Em uma só pincelada

Todo o regozijo, contido,

Desta minha empreitada.

Ora!

Não há por que escrever

Se meu punho está ocupado

A me dar prazer.

Já o que me enoja

Acabrunha e empalidece

Torna-se o sumo de todo o meu sistema

Nervoso.

Sêmen de toda a minha rede

Neural.

Veneno cultivado no fígado

A que dói mais não é vociferada.

Goteja, lentamente urdida

A bílis por anos engendrada.

Destilada cada gota

Transforma-se em tinta

Cuja caneta é o canal.

Esporro a palavra câncer ao vento

Com o único intento

De me livrar do mal.